QUISE ADENTRARME EN EL BOSQUE / 275

Quise adentrarme en el bosque
comer algunas moras
estirar las piernas en soledad
Saco algunas fotografías
un escarabajo intenta subir una hoja al nido de un ave
un zorro contempla el vuelo
de unas libélulas
la huella de un perdigón
incrustada en el tronco
de un roble

Retazos de madera caen desde la colina. Avanzamos en un pequeño bote hacia el borde. Traduzco ese itinerario como un ojo que escribe vorazmente mientras se desparrama. Intento oír el soplido del viento y los remos estrellándose en pequeñas olas. Retazos de madera caen desde la colina, vemos unos camiones. Algunas aves planean sobre los humedales hasta sus nidos. Intento recordar esa fotografía, conjurar el paisaje. El sonido se hace más intenso. La ciudad ha quedado atrás, mi mano se mueve hasta tocar el frío de estas aguas. Observo un par de policías tras un tupido bosque. Un zorro arranca hacia el cerrito de astillas. Retazos de madera caen desde la colina, vemos unos camiones. El sonido se hace más intenso. Observo un par de policías tras un tupido bosque. Un montón de motosierras, caen árboles sumergidos en el fuego, un hombre nos apunta desde la mira de un rifle. Retazos de madera caen desde la colina, unos camiones, un par de policías, fuego, un rifle, caen árboles, árboles, árboles.

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Daniela Catrileo (Santiago, Chile, 1987). Poeta mapuche, autora de Cada vigilia (2007), Río herido (2013, 2016) y participa en el libro colectivo Niñas con palillos (2014). En 2017 publicó el texto autogestionado El territorio del viaje (Archipiélago Ediciones), de donde provienen estos poemas.